Dormes, e eu não. O que tem sido

uma constante, inversamente recíproca,

dos dias e das noites que aceitámos partilhar.

Lá em baixo, a desoras, o rebanho

passa, faz-me ouvir os breves

badalos, entre folhagem seca.

De Lisboa só nos chegam notícias

fúnebres, dispensáveis. Caim deu boleia

a Abel, num automóvel de luxo.

E arrasta-se, entre putas e ladrões,

um tango triste que já não queremos dançar.

É apenas isso. Dorme. Talvez amanhã,

subitamente, o mundo nos pareça perdoável.

Manuel de Freitas, Cólofon,

Lisboa: Fahrenheit 451, 2012