A gente já não sabe, até esquece o que bem dizer

Quando as palavras por demais redundam, quando

Quase todos acabamos algures, muito por dentro

Entre “Para quê dizer o que for se já ninguém ouve?"

E um lugar mal comum: “Será isto a Cidade, sede onde

Nem há dois séculos era suposto a Liberdade ocorrer

Ou mais uma filial da Solidão, mais um sítio banal

Sem nenhum além, sem nada para dar?" É só o que

A todos os cativos da atenção em monitores pergunto

"Que raio neste fátuo caminho nos espera?", creiam

Vendo nos vamos, mas indo nos fomos, bem mal fodidos 

Num enorme estupor, tantos num cubo, perto da cova  

Ou em 3D, todos ou quase, bom, incertos demasiados

Numa verdade comum a tantos outros, a sério, ninguém

Precisa realmente de mim, de ti, de nós ou de alguém

Além de uma espécie de fingimento, uma incerta precisão

De que o Outro é possível. Sabem que mais? Já não é!

Cristo morreu, Marx também, nem eu nem quase ninguém

Sabe bem de si, enfim, redenção cada vez mais impossível

Quase todos reclusos da nossa primeva natureza réptil

À toa entre piranhas e tubarões, esquecemos o ser gentil

A mal dizer, quase todos desistindo vamos de ser gente

daqui